La noche no es un gigante
Es una pluma. Una brillante armonía
desmenuzada.
Un rostro que sigiloso avanza.
La noche es esta ceniza que arde,
que remueve sutiles infiernos
hacia el terciopelo sin límites,
hacia los vientos que de perfil no temen
el rozar asombroso de los cometas,
de los simples cuerpos que rozando
queman.
La noche no es esta lengua plena,
este miedo de volver en los peldaños
la espalda tiesa.
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